Chronique : le scrutin italien

Vivre en Italie cela ressemble à un rêve pour beaucoup d'entre nous : du vin, de la bonne nourriture, du beau temps. Tout cela est vrai et comme dans toute situation, la médaille a deux faces. La vie en Italie est assez difficile en ce qui concerne les lois et réglementations, la prise de décision et la réalisation des choses. Force et courage sont deux mots qu'il faut souvent mettre en pratique pour pouvoir y faire face. Et aux lois, aux règles étranges et aux décisions que seul le grand patron ose prendre, s’ajoute le phénomène du « contrôle social ». J'ai fait l'expérience de ce contrôle social lorsque je suis arrivé ici pour la première fois et que je suis allé au bar voisin le premier matin pour un délicieux petit-déjeuner italien.

Florence, tu es là…

Matin. Je saute du lit et, encore à moitié endormi, j'ouvre les stores verts de ma fenêtre. Le soleil brille vivement dans mes yeux. Je m'étire à nouveau et regarde dans ma nouvelle rue. "Florence, tu es là", je marmonne doucement. C'est assez différent de Tilburg où j'ai grandi.

L'heure du café

Je m'habille pour chercher le petit-déjeuner. L'Italie compte une variété de cafés où vous pouvez prendre le petit-déjeuner, c'est donc ce que je vais faire. Alors que la lourde porte du complexe où j’habite se ferme derrière moi, je regarde autour de moi. Trafic. Se précipiter. Klaxonner. Des gestes sauvages. Deux mamies avec des sacs de courses et un monsieur promenant le chien et laissant son chien faire pipi de manière très peu rentable au milieu du trottoir. Voilà pour la rue.

Sur les conseils de ma coloc sicilienne, je me dirige vers le bar du coin. 'Tu t'installeras là-bas, caro', fait-elle un clin d'œil. Quinze pas plus tard, je me trouve devant d'énormes vitrines pleines de confiserie en sandwiches et l'odeur du café frais me vient aux narines. Il est temps d'entrer.

Café et cornetti

J'ouvre la porte et suis accueilli joyeusement par les serveurs. 'Buongiorno, Signore", salue la dame derrière la caisse. Je la salue chaleureusement et en commande un café avec brioche à la marmellata d'albicocca. Mon favori. Rien ne vaut un petit pain sucré avec de la confiture d'abricots et un expresso fort le matin. Je parcoure avec désinvolture le Corriere della Sera sur la table dans le coin.

Au bout de quelques minutes, j'entends une toux derrière moi. 'Mon scusi Signore," hésite l'homme derrière moi. 'D'où venez-vous? Je ne t'ai jamais vu dans ce bar !'. Je regarde l'homme : bien habillé, chapeau sur la tête, portant un manteau un peu trop long dans lequel il était sans doute tombé par hasard.

Mes amis m'avaient déjà prévenu : si vous êtes « nouveau » en Italie, vous serez soumis au phénomène du « scrutin italien ».

Le scrutin italien

Dans un italien rapide, je lui explique que je viens des Pays-Bas et quels sont mes projets dans ce pays : donner des conférences et des formations dans des entreprises et des conférences invitées dans des universités et des écoles supérieures. Tout pour permettre la connexion et la coopération internationale.

L'homme me regarde avec de grands yeux et me demande quel âge j'ai. '25, monsieur. Et je crois qu’à notre époque, l’âge n’a plus vraiment d’importance. Mais la volonté d'en faire quelque chose est bien plus importante. L'homme pose sa tasse de café et me regarde comme s'il entendait du tonnerre à Cologne. 'Mince... c'est spécial. Et travailler dans ce pays ? il fronce les sourcils. «Je vous souhaite bonne chance, monsieur. Ce n'est pas facile'. Il salue et veut s'éloigner, mais change d'avis à la porte : "Monsieur, puis-je vous donner encore une chose ?'. "Bien sûr," lui dis-je doucement. D'un ton décisif et avec un regard complètement différent, il dit : « accrochez-vous à cette volonté et bisogna crederci'. Continue de croire. Bonne chance!

Ah… Amsterdam !

Alors que la porte se referme derrière lui, je sens dix paires d'yeux braquées sur moi. De l'autre côté du bar, j'entends deux dames âgées parler de leurs vacances à Amsterdam et du fait que c'est bien mieux aux Pays-Bas qu'en Italie. Deux jeunes de mon âge partagent avec vantardise leur première « expérience commune » et un couple d'âge moyen parle avec une certaine mélancolie des tulipes du Keukenhof.

Puis ils me regardent à nouveau... Je vois le doute dans leurs yeux s'ils peuvent me demander quelque chose ou pas et je me sens comme Bokito au zoo : les gens me regardent et je ne peux rien faire avec eux pendant un moment. . 'Dire biondo,» le barista me regarde avec de grands yeux. Son accent révèle qu'elle n'a été nulle part ailleurs que Florence toute sa vie. « Combien de temps comptez-vous rester ? Quelques semaines?' "Pour une durée indéterminée", je souris largement. Mes propos ne sont pas encore froids lorsqu’un flot de sons et de commentaires déferle. « Ces Hollandais aussi, ils sont fous ! crie-t-on. 'Oui!' dit une dame entre ses bouchées à torsades À travers. "Il ne sait pas dans quoi il s'embarque et il est si jeune !"

Le barista se met à rire aux éclats en voyant mon air surpris. 'N'a pas d'importance, blond, vous allez juste passer un bon moment et y arriver ici. C'est vraiment possible. Tout comme ce que disait ce monsieur plus tôt : foncez et continuez à y croire.

Et avant que de nouvelles questions ne me soient adressées et que je sois soumis à des opinions et à des jugements, je décide de payer mon café et ma brioche et de quitter le bar.

Assez de vote pour aujourd'hui.

Photo: Wikimedia