Peter van der Naald
Il était onze heures et demie samedi matin. Nous entrons dans la quincaillerie. Je cherche des charnières et quelques grilles. Il y a beaucoup d'activité dans les allées. Tout le monde semble pressé. Des bavardages agréables, une seule voix un peu plus serrée et des pères qui disent à leurs garçons de ne pas toucher à tout. Cela ressemble presque à la quincaillerie de chez moi aux Pays-Bas.
Sur la chaîne
La différence? Aux Pays-Bas, tout est connecté à une chaîne ou à un câble sécurisé. Lorsque vous vous approchez, votre ouïe et votre vision disparaissent et un magasin entier se retourne à la recherche de la personne à l'origine du bruit qui accompagne le vol. Pas en Italie. Rien d'enchaîné ou sécurisé. Et pas nécessaire non plus. Aucun Italien ne songerait même à s'enfuir avec cela.
Où est Ivo ?
Nous avons du mal avec la foule et essayons de trouver ce que nous cherchons. Elle est décorée dans un style plutôt italien. Pas toujours logique donc. Le gérant, qui est souvent le gérant d'un tel magasin, parle un excellent allemand. Un Italien avec une branche allemande dans la famille et un nom qui sonne presque hollandais. Mais où est Ivo ?
La situation devient vite plus calme dans le magasin et il y a une énorme file d'attente à la caisse. Une troisième caisse est actuellement ouverte pour venir en aide à toutes ces personnes. Ou, comme nous l'avons compris plus tard, de faire sortir les clients du magasin le plus rapidement possible.
Si nous voulons demander quelque chose, on nous répond toujours, mais ce n'est plus cordial. On nous montre des montres et on comprend soudain que presque tout le personnel attend tranquillement. Il ne nous regarde tout simplement pas et babille. Gronde. Mais cela indique clairement que quelque chose se passe. Comme par magie, le reste du magasin se révèle complètement vide !
Et il y a Ivo, le manager. Ou souffre-t-il vraiment maintenant ? Nous voulons lui demander où nous pouvons trouver ces grilles sophistiquées. Qui ne sont pas là et qu'il arrangerait pour nous.
Ivo sourit, regarde ses gens et dit : « Il est midi ».
Oui, nous pouvons lire l’heure nous-mêmes. Merci quand même. "Mais où sont ces grilles maintenant ?"
« Non, dit Ivo, il est midi et c'est l'heure de la fermeture. Schluss !
Heure de fermeture? « Vous fermez l'entreprise le samedi à midi ? Ça ne peut pas devenir plus fou ! » nous disons. En allemand.
L'heure du déjeuner à la quincaillerie
«Non», dit Ivo, «nous ne fermons pas. Nous allons déjeuner. Ces horaires ne sont pas là et nous allons déjeuner maintenant. Nous serons de nouveau ouverts à XNUMX heures cet après-midi. Alors reviens. Ou demain. Payez vite, car la caissière est restée séparément pour vous à ma demande. Les autres veulent rentrer chez eux et celui qui est là-bas garde un garde séparé à la porte pour vous. « Tout en allemand.
Complètement hors cible, nous quittons la quincaillerie avec quelques supports et sans grilles. Fermé le samedi de midi à quatre heures de l'après-midi. Reviens demain. Demain? Le dimanche?
Incompréhensible. Pour nous. Pas pour les Italiens. Après tout, l’heure du déjeuner est sacrée. « La quincaillerie est ouverte 360 jours par an », nous raconte fièrement Ivo une semaine plus tard.
Le calculateur rapide arrive à la conclusion que la quincaillerie ne ferme qu'à Noël, au Nouvel An, au Carnaval, L'Assomption de Marie et Pâques. Et ainsi à midi. Jusqu'à quatre heures. Mais ensuite ils sont de retour. Jusqu'à neuf heures du soir.
Le déjeuner est sacré en Italie et les clients des quincailleries touristiques n'y changent pas non plus.
Photo quincaillerie italienne: blogarredamento.it
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