Kolumne: Zu Fuß nach Rom – Teil 10

In Italien regnet es. Zumindest im Norden. Aber denken Sie nicht, dass die Italiener deswegen drinnen bleiben. In Aosta war die Hauptstraße so belebt wie gewöhnlich. Unter den Vordächern waren die Terrassen voll und auf der Straße flanierte jeder eine Weile unter seinem eigenen modischen Schirm. Manchmal gab das lustige Szenen. Wie zwei alte Damen, die geschäftig die Straße auf und ab gehen und sich unterhalten, jede mit ihrem eigenen Regenschirm über dem Kopf. Aber als ich am Donnerstag wieder auf die Straße musste, war es etwas weniger lustig.

Immer noch optimistisch zog ich mir einfach einen Poncho über die Klamotten und machte mich auf den Weg. Doch was ich zunächst für einen Schauer gehalten hatte, entpuppte sich als hartnäckige Regenfront, die den ganzen Tag über meinem Kopf hing. Um Viertel nach elf suchte ich Zuflucht in einer Bar in Saint-Marcel (die Lokale in der Aostatal alle haben französische Namen). Der Besitzer blickte überrascht auf, als ich mich wie eine nasse Katze an einen Tisch setzte. Ich verschwand in der Toilette und kam ein paar Augenblicke später wieder heraus, getrocknet und mit etwas trockener Kleidung.

Ich dachte, es wäre gut, wenn ich etwas Warmes hätte. Seine Frau bereitete die Nudeln zu, sagte er, und wir kamen ins Gespräch. Er wollte alles über das Wie und Warum meiner Reise wissen und wie jeder weiß, halte ich mich nicht zurück. Augenblicke später stand ein Kunde vor mir und fragte, ob er mir bei irgendetwas helfen könne. „Nein danke“, sagte ich überrascht, und dann zog er tatsächlich seine Brieftasche heraus und gab mir einen Zehner für den Parkinson-Fonds. Er hatte gerade die ganze Geschichte vom Eigentümer gehört und wollte auch etwas beitragen.

Unmenschliche Leistung

Plötzlich war der Platz voller Arbeiter in Overalls oder anderer Arbeitskleidung. Sie hatten zuerst einen Drink an der Bar und dann gingen alle in ein Hinterzimmer. Ich wurde auch dorthin geleitet. Und ich, der ursprünglich auf eine Tasse Kaffee hereingekommen war, rollte eine halbe Stunde später aus dem Raum, nachdem ich einen Teller Spaghetti, eine Cotelette, Erbsen, Omelett und Pommes und ein weiteres Stück Kuchen verzehrt hatte. Ich hatte auch zwei Gläser Wein dazu getrunken, mir war jetzt warm.

Als ich um halb eins gehen wollte, durfte ich nichts bezahlen und der Besitzer und seine Frau gaben mir einen Zehner für den Parkinson-Fonds. Völlig gerührt fuhr ich fort. Es gab mir zusätzliche Kraft, die 30 Kilometer zu laufen, die für den Tag auf meinem Plan standen.

Am Ende des Nachmittags kam ich auf meinem Zahnfleisch in Chatillon an. Gerade als ich mich auf die Hauptstraße schleppte, schwang eine Kneipentür auf und ein Mann rief: "Ich habe dich heute im Regen in St. Marcel laufen sehen, woher kommst du?" Drei Männer standen in der Tür, sie baten mich herein, ich musste mich setzen, ich bekam ein Bier, sie dachten, ich hätte eine fast unmenschliche Leistung vollbracht.

Parkinson

Als ich ihnen noch einmal vom Zweck meiner Reise erzählte, rief einer von ihnen aus: "Oh, aber ich habe einen Freund, der an Parkinson leidet, Elio, den solltest du unbedingt treffen." Und er fing an, hektisch zu rufen. „Wann bist du morgen in Arad? Er hat dort eine Pizzeria.“ Ich wusste es bei Gott nicht, ich hatte nicht einmal ein Bett für die Nacht, geschweige denn einen Termin für den nächsten Tag. Plötzlich mussten alle drei nach Hause, aber die Adresse bekam ich von Elio. „Versprich mir, dass du ihn besuchen wirst? Er tut auch alles für Parkinson.“ Ich würde sehen.

Noch nass betrat ich die erste Pizzeria, die Zimmer vermietete. Der junge Chef führte mich nach oben und zeigte mir ein liebevoll eingerichtetes Zimmer für wenig Geld. Ich fragte, wann die Pizzeria geöffnet habe und ob danach noch jemand im Gebäude sei. „Ma'am, sehen Sie hier (und er zeigte auf eine Tür auf dem Treppenabsatz) meine Mutter lebt. Wenn irgendetwas nicht stimmt, ruf einfach meine Mutter an. Hier kann dir nichts passieren, weil du gerecht bist in der Familie“ und er klopfte mir freundschaftlich auf die Schulter.

Elio Bertolin

Zwei Tage später kam ich an der Pizzeria von Elio Bertolin vorbei, 57 Jahre alt und seit zwölf Jahren an Parkinson erkrankt. Ich zweifelte, ich kannte den ganzen Mann nicht, er kannte mich auch nicht, was sollte ich damit anfangen? Aber ich dachte – ich kandidiere für den Kampf gegen Parkinson und hier lebt jemand, der es a) hat und b) auch aktiv dagegen ankämpft. Ich habe dort eine Tasse Kaffee getrunken und die Kellnerin nach Elio Bertolin gefragt. Es war ihr Vater. Nachdem ich ihr gesagt hatte, warum ich an ihm interessiert war, rief sie sofort zu Hause an. Er würde in einer halben Stunde kommen.

Fünfundvierzig Minuten später saß ich Elio Bertolin gegenüber. Zitternd und zitternd versuchte er, sich zu unterhalten. Oh, wie mich das wieder an Cors Qual erinnerte, dieses Nicht-Sitzen-Können, diese Unruhe, kaum ein Gespräch führen zu können, weil diese Unruhe ihn völlig im Griff hatte. Auf der Couch liegen, auf dem Boden, überall, nur um es loszuwerden. Für einen Moment war ich sehr froh, dass Cor davon jedenfalls befreit war.

Elio sagte, er habe ein Theaterstück darüber geschrieben, wie man mit solch einer chronischen Krankheit umgeht. Die Aufführung war ein großer Erfolg und der Erlös ging auch an den Parkinson Fund, der ein Büro in Mailand hat. Er sei jetzt, sagte er, dabei, in Aosta eine eigene Sektion des italienischen Parkinson-Fonds aufzubauen. Ich habe alles aufgeschrieben und bekam eine Broschüre des Stücks, wer weiß, vielleicht ist das was für die Parkinson-Zeitung, dachte ich.

Ich habe lange an Elio gedacht. Durch ihn wurde ich erneut mit der Krankheit konfrontiert und war extra motiviert, weiter nach Rom zu fahren.

Fortgesetzt werden…