Spalte: heimlich

Von meinem Balkon höre ich Albertos Nasenwimmern. Ich kann ihn nicht verstehen, muss ich aber auch nicht. Ich weiß aus Erfahrung, dass das, was er zu sagen hat, nie sehr interessant ist, und außerdem wiederholt er sich ständig. Armer Nikolaus. Dieses Gejammer muss er Tag für Tag hören.

Nicola ist Albertos „Diener“. Knecht in Anführungszeichen, weil Nicola eigentlich mehr vom Weinbau versteht als Alberto, obwohl dieser sein ganzes Leben auf dem Hof ​​verbracht hat.

Nach dem Tod seines Vaters musste Alberto einen festen Diener einstellen, in diesem Fall Nicola, weil er selbst keinen Traktor fahren kann. Kein Traktor! Das Hauptwerkzeug des Winzers.

Unkraut jäten, Dünger ausbringen, Pflanzenschutzmittel spritzen, Weintrauben transportieren: Der Traktor, ausgestattet mit allerlei mechanischem Zubehör, ist für fast alles unverzichtbar. Aber Alberto hat es in den fast 50 Jahren (d. h. sein ganzes Leben), die er auf der Farm gelebt hat, nicht geschafft, dieses Fahrzeug zu fahren. Vielleicht hat Francesco, sein ziemlich eigensinniger Vater, ihn nicht gelassen.

Ich erinnere mich noch an die erbärmliche Szene, die ich vor ein paar Jahren von demselben Balkon aus gesehen habe. Francesco verschlechterte sich bereits ziemlich, arbeitete aber hart und versuchte am Ende des Tages, den Traktor mit Anhänger an Ort und Stelle zu parken.

Die Dinge liefen nicht mehr so ​​reibungslos und trotz Albertos Anweisungen brauchte Francesco mehr als eine halbe Stunde, um den Traktor an Ort und Stelle zu bringen. Es war nicht zu sehen. Ein paar Monate später war Francesco tot.

Und dann tauchte Nicola auf, eine Gastarbeiterin aus der Ukraine, die sich im Gegensatz zu den meisten anderen osteuropäischen Arbeitssklaven (Rumänen, Albaner, Bulgaren, Moldauer etc.) das ganze Jahr über in Italien aufhält. Er wohnt in dem rosafarbenen Nebengebäude, das wir vom Balkon aus überblicken. Manchmal winken wir oder er kommt auf ein Gespräch vorbei.

Er warnt uns, wenn er mit dem Traktor Pestizidgift versprühen muss, damit wir rechtzeitig die Fenster schließen und die Wäsche reinholen können. Alberto ist es egal, ob er andere (uns) stört oder nicht: er schickt Nicola trotz seiner Einwände bewusst früh morgens mit dem Traktor entlang der Weinreben, die unserem Haus am nächsten sind, obwohl er weiß, dass wir Gäste haben die gerne ausschlafen.

„Wenn seine Mutter stirbt, schießt er sich in den Kopf“, hat uns Nicola mehrfach gesagt. Er klatscht oft mit uns über seinen Arbeitgeber. Es sind vor allem Klagen: Alberto weiß nichts, kann nichts, versteht nichts, er redet nur dumm aus dem Nacken. Sogar ein Schwein ist klüger!

Eines Tages vertraute uns Nicola flüsternd an und blickte sich zaghaft um, dass er nur pro Arbeitsstunde bezahlt werde. Wenn Regen oder Schnee die Arbeit unmöglich machen, verdient er nichts. Zum Glück hat seine moldawische Freundin Elena ein festes Einkommen badante, Haushälterin/Krankenschwester einer reichen Dame in Mailand. Angeblich ein Miststück, aber sie bezahlt gut. Am Wochenende besucht Elena Nicola mit Geld und Vorräten.

„Alberto ist ein unglaublicher Griesgram. Er bringt mir nicht einmal Wasser, wenn ich im Sommer den ganzen Morgen in der prallen Sonne auf dem Traktor sitze, weil das Geld kostet. Mindestens 12 Cent pro Flasche.“

Auf Nicolas sonnengegerbtem und zerfurchtem Gesicht erscheint ein sarkastischer Ausdruck. Es ist nicht groß und ein wenig schief, aber es ist stark und unzerstörbar. Selbst der Wodka, den er in großen Mengen zu sich nimmt (wir sehen ihn nie ohne Flasche), kann nicht genug von ihm bekommen.

Im Frühjahr sah er von seiner Terrasse aus, wie Nico mit seinen alten, steifen und eigentlich ausgemusterten Gliedmaßen versuchte, die Weiden in unserem Garten zu erklimmen, um sie zu beschneiden. Sofort eilte er zur Rettung, kletterte flink auf die Bäume und erledigte die Arbeit im Handumdrehen. Ein netter Nachbar ist besser als ein mürrischer Chef.

„Im Winter stellt er das Gas ab. Ich muss mich mit dem Holzofen im Wohnzimmer begnügen. Also schlafe ich einfach auf der Couch statt im Bett“, gibt Nicola zu. Wir schütteln den Kopf und fragen uns, wie er durchhalten kann, aber wie er sind wir machtlos. Du kannst nicht mit Alberto reden.

„Und er zahlt mir 6 Euro pro Arbeitsstunde, wobei 7 das Minimum sind. Alle bekommen 7 Euro, außer mir.“

Als wir ihn fragen, warum er nicht protestiert oder streikt oder für jemand anderen arbeitet, flüstert Nicola, dass er seine Papiere nicht in Ordnung hat. Er ist ein U-Bahn, ein illegaler Arbeiter. Wenn Alberto Schaden will, ist er am Arsch.

Im Sommer, in den Ferien, kommt Elenas Tochter manchmal zu Besuch und Nicola fragt manchmal, ob sie zum Schwimmen kommen können. Wir haben nichts dagegen, solange wir keine schwimmfreundlichen zahlenden Gäste haben.

Beim ersten Mal überreichte uns Nicola schüchtern einen Zehn-Euro-Schein. Er wollte dafür bezahlen. Von seinem Hungerlohn! Wir haben natürlich abgelehnt. Ab und zu kommen sie mit einer Kühltasche und Handtüchern vorbei und lassen sich am Pool nieder, was für sie ein großer Luxus ist. Während Elena ins kühle Nass geht und ihre Tochter sich sonnt, holt Nicola immer ein paar Gläser und eine Flasche aus der Kühltasche. Der Wodka.

'Getränk, Jungs, drei!' er ruft. Und dann fängt er an, über Alberto zu sprechen, seinen Chef, der eine hat Stronzo, ein Arschloch, ist.

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